8e réponse

En demi-teinte. Comme un mardi pourri. Je doute.

Encore ? me direz-vous. Hélas, trois fois hélas, oui !

Aujourd’hui, ce sont les éditions Robert Laffont qui me disent ‘non’. Voyez la vraie lettre-type :

Madame, Monsieur,

Votre manuscrit a été examiné avec attention par nore comité de lecture mis il ne nous paraît pas entrer dans le cadre de nos collections et nous ne pouvons donc en envisager la publication.

(Ensuite, blabla habituel sur le délai pour récupérer son manuscrit moyennant une participation financière….)

En vous remerciant de nous avoir soumis votre texte,

Nous vous prions de croire, madame, Monsieur, en l’assurance de nos sentiments les meilleurs.

Service des manuscrits.

Bon, là, je ne me pose pas la question à savoir s’il a été lu, feuilleté, effleuré ce manuscrit !

Résultat : 8 refus (quand même) sur 14 envois.

Alors oui, je doute. Et si c’était vraiment mauvais ? Et si je n’y arrivais plus ? Et si je m’étais trompé ? Sur le sujet du livre, sur le fait d’écrire, sur moi ? Je doute et comme bon Gémeaux que je suis (et peut-être hypomane à mes heures), j’ai l’impression que le sol se dérobe sous mes pieds.

Drôle de période. J’hésite sur tout, je ne parviens pas à me concentrer.

Alors, mécaniquement, machinalement, je prends mon clavier, mes petits carnets et j’écris. Les mots, parfois, ont ce pouvoir de s’écrire sans qu’on le veuille. Un texte, deux, peut-être trois, puis un livre, un roman, une poésie : même si je veux arrêter, même si j’ordonne à mon cerveau de stopper un moment, je me retrouve devant la page blanche et l’inspiration agit sans mon consentement.

C’est vraiment cela, écrire ? Folie, je doute de tout aujourd’hui.